Querido Grillo

la vida es una secuencia de sentidos mortales. 

...Paseaba por una librería y ante mis ojos distraídos resaltó un libro de Haikus, lo abrí, y la autora (poeta notablemente buena) en el prólogo agradecía a su maestro y mentor felix della Paolera. 

!Grillo! ¿Dónde estás? ¿Qué tengo que hacer para encontrarte?. 
Salí a la calle turbia de remordimientos y me dije. Este es el libro que nunca escribí, como tampoco escribí el  I Ching de Wang... O tantos otros que murieron en la almohada. 
"si verónica mata las luciérnagas, si verónica... "- eso decías-, !Cuánto deseo abandonado! !!cuánta lástima...!

          ¿Y si  realmente las maté?. 

Vine directo a la computadora, estaba urgida, quería verlo...

Apareció su foto junto a Borges, recordé los encuentros y aquellas preguntas "existenciales" que le hiciera en esos años a un Borges más real que legendario, el Borges de los salones chicos. 
Entonces tope con el aviso fúnebre: fin del del ensueño, la fantasía cesó y desperté. 

El sentido que no realizamos es ·"ese" fantasma recurrente, un deseo que descarga en algún lugar distante y que no agota su sed con privación o ayunos...   

Soy libre, porque ahora sé que también lo no nacido muere igual que las luciérnagas que fulguran y apagan.
                   En cambio yo, sigo aquí...

"Lo que pudo haber sido y lo que ha sido descansan en un solo fin que está siempre presente" 

                                          T.S Eliot.

OM

    ¿Cómo es la vida sin los signos que la representen?, ¿Cómo es la vida sin la emoción discriminada por el nombre y su posible causa?
¿Cómo es la vida sin el intrincado camino de la interpretación?; la vida despreocupada de  la temporalidad discursiva. Temporalidad que alienta deseos y esperanzas a los que ha enajenado y convertido en objeto de logro o recompensa bajo el precio (carísimo) de aceptar que las conductas debidas tienen carácter ontológico: es así, y es para siempre. 

     Pregunto: Cómo es la vida sin el lenguaje que articula el acto de conciencia por el que ideológicamente me sitúo en el mundo.

                                         No son preguntas retoricas. 

        ...Hace días que transito por esta dimensión de la presencia indivisa; la constatación del "complejo psíquico" de estar puesta en el flujo de la existencia sin mayores descripciones 0, para decirlo de otro modo, la imposibilidad de transferir significado a la pre cognición del mundo en su estado lato e indubitable.  
                                         (Ni siquiera la poesía simboliza)

                           
                         ...Bla bla bla, digo y no digo esta mentira. 

  Palabrerío que encubre el rompimiento del símbolo y su homenaje póstumo. 

Digo y no digo que la palabra se llama angustia pero que su nombre en nada representa la sensación cuya fuerza se siente como el primer big bang: sin nadie ni nada que la preceda ni atestigüe, esa primicia inabordable.  

                                       ...Escribo porque no puedo decir.

La budeidad del Haiku

 Dicen los maestros del Haiku, que la virtud de los tres versos consiste en la captación perceptiva del mundo  que emerge antes de la dualidad, es decir, del acto en el que sujeto y objeto bifurcan la brecha discursiva de la interpretación y el concepto diferido. 

Se trataría, pues, de una percepción primordial del mundo tal como aparece en su primera impresión, O para decirlo de otro modo: el aroma antes del reconocimiento de la flor.

 … La percepción anterior a la moralidad, la belleza, o la lucubración intelectual, el instante. 
Doy un ejemplo de haiku.

Barriendo el jardín

La nieve es olvidada por

El rastrillo.

Simple. El instante comprende la atenta percepción del poeta en un todo completamente vívido. Para algunos budistas, tales momentos de absorción emulan la iluminación del Buda despierto en su naturaleza esencial O realidad última: el aparecer infundado  del mundo y su cualidad evanescente… 

¡Un ruiseñor…!

Y en el momento de la comida

Toda la familia. 

                          …También.

Ayer un vuelo;

Hoy otro.  ¡Los gansos

Salvajes no están aquí

Esta noche!

...Son suspiros, tal vez exclamaciones, pensamientos, que no alcanzan a fijarse siendo este el estado  "natural" de buda.

No se trata de una poesía arrobada por el paisaje, sino del puro surgir del mundo de la mente sensiblemente despierta al acontecer, y libre.

Cuento mi experiencia. Luego de interesarme por la poesía haiku caminaba por la villa (en donde trabajo) y el mundo cotidiano comenzó a brotar de un modo distinto. Los lugares, que habitualmente camino y visito se vieron  transformados por una intuición fresca de la realidad, tal como es en su devenir.

...No se trata de un formato literario, únicamente, sino más bien de un estado de la mente en comunión con el cosmos ininterrumpido del instante. 

            
                                        Ora brota un colibrí,

                                        ... desvanece

                                     ¡Brinca el corazón!

Así es el haiku, y así  también es el cosmos nacido de la mente:

Su aparecer y desaparecer conlleva el drama culmine de la existencia toda, la frágil e impermanente condición de los seres y las cosas…

No fueron pocos los maestros que eligieron la dimensión del haiku con la que “tocaron” la ligereza del mundo abjurando de la vana hechicería del apego.

De ordinario detesto al cuervo

Pero esta mañana…

Sobre la nieve

Uno podría imaginarse que en la mente del poeta hay desdén O lamentación por lo efímero; y no obstante, la nitidez de la mente despejada hace que el jardín, sea otoño, invierno, primavera O verano, complete la creación del universo con la viva atención del buda, el despierto. 
... despertar de los sentidos, la emoción, la belleza, y la profundidad que da la inmersión en el espíritu de las cosas. Delicadez, ese niño trémulo que convoca todos los cuidados, todos los amores.

Había dos,

Pero una de ellas no cantaba.

Cigarras de otoño.

                                                                 Lluvia de primavera

                                                                 Un cuerpo que ni pinta ni escribe

                                                                  Trastornado por la emoción.

                        El primer melón

                        Lo cortamos en cuatro

                       ¿O bien en tajadas?

                 Acaso la vida no sea Sino un haiku en la vida del despierto, momento a momento...

                        ¡Satori! ¡Satori!.  buda, después del buda.

Decìa Matsuo Basho. Poeta japonés (1644-1694). 

“ De los antiguos no sigan su huella,

Sigan lo que ellos buscaban”.

                         
Haikus de autores clásicos. (Debo sus nombres). ... olvido, evanecencia.

haikus Parte II !Atreverse!

Haikus,

                           Retuerce el espinel

                           la cruenta pulga;                           

                        Cae el zapato negro.                                         Mosquito pincha la nube   
                                                                                                        ! Qué tormentas desata!  
                                                                                                         Oscuro.                                                                                                                                                                                                                                        

                                                                                                      
                                                                                                  

                                                                     Palo borracho en flor.

                                                                       No sombrea el vasto

 ¡ Jornada desahuciada !                                 Mediodía.                                                                                                                     

Ni un haiku se poso

en el instante.

                                                                           ¡AH!, es el tiempo;.

                                                                            Adentre luz de mayo

                                                                            El matorral.

Alegre casilla,

    Morrito de coral y

 Plumas negras.                                                                                    Bajo el amplio árbol

                                                                                                                    Vecinos,
                                                                                                                   entre mates discurren.                                                                                                                   

                                           !Bulla en la copa!.

                                      Al  unísono multiplican

                                        los cantos.

                                       

    Caminar del  aguayo

       entre verduras                                                             Borbotea  y
       !Mece la carga!                                                              empapa la boca,
                                                                                               A mis cincuenta y tres años.

    

                                                     Mata de nieblas                              

                                                    encubre el cementerio,

                                                    fuga, pasa  un tren.

                                                                                            !Obelisco en Brumas! 
                                                                                          Ruido, lo embiste un                                                                                                                                       

                                                                                            pajarillo Ignoto.

El buda en casa

y la mente vagando:
...Otros los sueños.

Las mayorías torpes

                                 Haikus, primer intento.  

                                                                                .. no sabe
                                                              .N                que es otoño y ocaso;
                                                                               vive y deslumbra,ahora.
                                                                                                                                                                           
                                                                                

Polen de abeja,

La mosca titubea

Entre el manjar y el aire.

                                                    Sativa en flor,

                                                   gavilla de olores
                                                   Suelta su preñez.

Bueno y malo;

Asomada en la risa

Estoy aquí.

                                                      

Arándano:

Los labios de la noche

Muerden sin dientes.

Tras la cortina
farol y luna se confunden.
Va el mosquito.

                                                      Cielo incierto,

                                                      Tentáculo de Aloes

                                                      Cuidan la casa.

Longevo  Sol…

No quiere la tortuga

Guardarse aún.

                                                     El higo cae

                                                     Lo reciben las heces

                                                     De la vereda.

De la mano otra vez,

¿Será rescoldo

O luna nueva?

                                                                                                         Barba de días,

                                                                                                   No despertó como rey

                                                                                                     Sino él mismo.