Querido Grillo

la vida es una secuencia de sentidos mortales. 

...Paseaba por una librería y ante mis ojos distraídos resaltó un libro de Haikus, lo abrí, y la autora (poeta notablemente buena) en el prólogo agradecía a su maestro y mentor felix della Paolera. 

!Grillo! ¿Dónde estás? ¿Qué tengo que hacer para encontrarte?. 
Salí a la calle turbia de remordimientos y me dije. Este es el libro que nunca escribí, como tampoco escribí el  I Ching de Wang... O tantos otros que murieron en la almohada. 
"si verónica mata las luciérnagas, si verónica... "- eso decías-, !Cuánto deseo abandonado! !!cuánta lástima...!

          ¿Y si  realmente las maté?. 

Vine directo a la computadora, estaba urgida, quería verlo...

Apareció su foto junto a Borges, recordé los encuentros y aquellas preguntas "existenciales" que le hiciera en esos años a un Borges más real que legendario, el Borges de los salones chicos. 
Entonces tope con el aviso fúnebre: fin del del ensueño, la fantasía cesó y desperté. 

El sentido que no realizamos es ·"ese" fantasma recurrente, un deseo que descarga en algún lugar distante y que no agota su sed con privación o ayunos...   

Soy libre, porque ahora sé que también lo no nacido muere igual que las luciérnagas que fulguran y apagan.
                   En cambio yo, sigo aquí...

"Lo que pudo haber sido y lo que ha sido descansan en un solo fin que está siempre presente" 

                                          T.S Eliot.